Тревор Андерсон

Элиот, 22 года, моет чашки в кафе *Red Maple* на окраине Торонто. За окном — серый февраль, слякоть хлюпает под ботинками клиентов. В перерыве он натыкается на Лину, свою школьную подругу, которая заказывает латте с двойной пенкой. «Ты же собиралась в Монреаль, — бормочет он, вытирая пролитое молоко. — Говорила, что здесь задыхаешься». Лина щелкает замок на потёртой кожаной куртке: «Передумала. Папа после инсульта не встаёт, мама на двух работах». Элиот замечает, как её пальцы теребят чек из
Представь маленький городок где-то в канадской глуши, где зимы такие долгие, что кажется, будто время застряло в сугробе. Тут пацаны-подростки натыкаются на заброшенную шахту, которую местные десятилетиями обходят стороной — говорят, там духи погибших шахтеров бродят. Но ребятам плевать на страшилки: они же ищут приключений, да и скука в этом медвежьем углу достала хуже любого призрака. Только вот когда один из них, тихий рыжий паренек с вечно задумчивым взглядом, случайно активирует какой-то