Александр Гришаев

Сергей выходит из электрички на засыпанный снегом перрон, спотыкается о ржавые рельсы. В кармане — билет до Питера и потрепанный блокнот с аккордами. Мать встречает его на кухне хрущевки, где обои желтеют от табака. «Опять гитару тащишь? — бросает она, мешая ложкой чай с гущей. — Холодильник второй день гудит, а ты про концерты». Вечером он лепит скотчем порванный шнур от усилителя, пока за стеной соседи ругаются из-за долгов за свет. В гараже за авторемонтной мастерской Дима, бывший
Представь августовское море: горячий песок, солёный ветер, а эти люди... Ну знаешь, такие, что вроде бы уже могли бы отдыхать в люксовых отелях — возраст не студенческий, машины у них солидные. Но нет! Закидывают в багажник потрёпанную палатку и — ррраз! — назад, к этому дикарскому пляжу. Странно, правда? Как будто июль кончается, и включается какой-то древний инстикт: надо жариться на солнце, пить тёплое пиво из банки и смеяться до слёз над глупостями. Здесь все равны — хоть в рваных шортах,