Лиора, в серой кофте с выцветшим капюшоном, сидит на скамейке у хайфского порта, жует лепешку с заатаром. Рядом — Амир, его кроссовки в цементной пыли, на коленях раскрыта карта с пометками красным маркером: «Склад №8», «Док 12». «Там грузят ночью контейнеры с этикетками на иврите, внутри — французские сигареты», — бормочет он, тыча пальцем в точку возле рынка Тальпиот. Лиора вытирает руки о джинсы, достает из рюкзака фотографию женщины в черном платье — Элиз, маркировка на обороте: «Марсель,
Лиор, водитель трамвая 107-го маршрута, каждое утро протирал лоб бумажной салфеткой — кондиционер сломался еще в прошлый Рамадан. На остановке «Махане Иегуда» к нему заскакивала Яэль, студентка из Хеврона, с пакетом теплой пита от соседской бабушки. "Опять пересолено?" — хрипел Лиор, глотая кусок. "Ты же не платишь," — парировала она, поправляя рюкзак с книжками по квантовой физике. В третьем вагоне обычно сидела Матильда, француженка-археолог, ковырявшаяся в картах раскопок
Знаешь, как иногда хочется сбежать от всей своей жизни? Вот Ребекка — та ещё мастерица по побегам. Только выбросила обручальное кольцо в иерусалимскую пыль, как уже врезается на заднее сиденье такси. А за рулём — Ханна, этакая израильтянка с глазами, как у загнанной лисы. «Еду в Иорданию, в свободную зону, — бросает она, — Деньги искать. Мужу должны, а партнёр-американец слился». Ребекка, конечно, тут как тут: «Возьми меня, а? Ну пожа-алуйста!» Чего уж там — вдруг приключение залечит сердечные