Нанна Кристин Магнусдоуттир

Хьялмар, замминистра рыболовства, копошится в отчетах в своем кабинете на третьем этаже серого здания у старого порта Рейкьявика. Сигрун, его ассистентка в потертой кожаной куртке, швыряет на стол папку с пометкой *Fiskur-21*: «Тут расходы на топливо флота завышены на 40%. Биргир из отдела логистики трижды переводил деньги на счета в Панаме». За окном воет ветер, а Хьялмар, обводя пальцем столбцы цифр, вспоминает, как отец-рыбак ворчал за рюмкой бреннивина: «Раньше треска сама в сети шла, а
Представляешь, затерянную где-то среди исландских фьордов деревушку, где даже ветер будто шепчет древние саги? Вот там-то и выкручивает душу двум пацанам — Тору и Христиану. Лето выдалось жарким, хоть солнца-то почти нет: один втрескался по уши в местную девчонку, таскает за ней камни с пляжа, будто они рунические артефакты, а не куски базальта. А второй... Ох, этот второй. Сначала думал, что просто завидует другу, пока не понял — сердце колотится в груди не от злости, когда тот рядом. И ведь