Мартин, следователь с вечно недопитым кофе в жестяной кружке, разложил на столе фотографии с места происшествия — текстильная фабрика на окраине Бухареста, тело начальника цеха в груде обрезков синего бархата. «Опять нитки везде, — буркнул помощник Виктор, перебирая образцы. — Может, рабочие сводили счёты?» Мартин ткнул пальцем в снимок: грязные отпечатки на полу, непохожие на фабричные ботинки. «Глина... Стройка у моста. Проверь, кто там работал вчера». За окном дождь стучал по жестяным
Капитан Марку в кожаном пальто с потёртыми локтями шарил фонарём по скалам возле деревни Ваду-Криш. Вчерашний дождь смыл следы грузовиков с болгарскими номерами, но под сосной валялась окурённая пачка «Carpați» — не местные курили. Лейтенант Раду, сдвинув фуражку на затылок, тыкал карандашом в записи таможенника: «Три ящика «электроники» из Галаца. Вскрыли — внутри рыба, тухлая, как политические обещания». В портовой таверне «Якорь» Марку прищуреннo слушал, как старик-рыбак, поправляя сетку на