Лина, 17 лет, моет чашки в нью-йоркском кафе «Мартини» — треснувшая плитка на полу, жир от блинчиков на фартуке. Письмо от нотариуса из Сан-Джиминьяно падает между заказом на капучино и чеком: отец Марко, бросивший семью десять лет назад, оставил ей дом в Тоскане. Подруга Эмиль, разрисовывающая меню у стойки, хмыкает: «Съезди, хотя бы ради бесплатного вина». В чемодане — джинсы, пачка сигарет «Marlboro» и фотография матери, которую Лина прячет в карман. В доме под Флоренцией пахнет плесенью и
Знаешь, как иногда жизнь так закрутит, что сам не поймешь — комедия это или драма? Вот смотришь на этих ребят: вроде друзья навек, а потом бац — и уже чужие, как перегоревшая лампочка. То ли они случайно вляпались в историю, то ли сама судьба решила пошутить, подкинув им то абсурдные совпадения, то сердечные заморочки. То встречаются взглядом в метро, то через год сталкиваются лбами на свадьбе бывшего… Ой, это ж надо так! Мне вот интересно: а мы все в итоге становимся чьими-то «бывшими», да?