Adam Woodward

Джейк просыпается в дешевом мотеле возле трассы 66, с татуировкой «R-42» на запястье и нулем в памяти. В кармане — ключ от сейфа, билет на автобус до Альбукерке и фотография женщины в красном плаще. Он шатается в закусочную «Blue Star», где официантка Дора, жуя жвачку, протягивает ему кофе: «Тебе еще вчерашний счёт оплатить, сладкий. Или опять забудёшь?» На парковке Джейк замечает чёрный седан с затемнёнными стёклами — водитель в солнцезащитных очках сбрасывает пепел сигареты на асфальт, не
Знаешь, иногда киношные истории цепляют так, будто сам через это проходил. Вот представь: Нормандия, рассвет, а вместо героической высадки — полный провал. Парни в форме падают с неба прямо в пасть к немцам, даже толком не успели понять, что происходит. Всего пару минут — и от взвода остался только Джонни, этот долговязый пацан, который ещё вчера, наверное, в пабе пиво потягивал. Страшно, наверное, когда вокруг все рушится, а ты даже крикнуть не можешь. Адреналин колотит так, что в висках