Брэд Джонс

Лина просыпалась ровно в 6:17, за минуту до будильника. Ее рыжие волосы слипались от пота — кондиционер в крошечной квартире на Элм-стрит снова сломался. Она заваривала чай в синей кружке с трещиной, повторяя про себя список дел: *«Позвонить в ЖЭК, купить хлеб, проверить почту у клиента…»*. В автобусе №45 всегда садилась у третьего окна, чтобы считать рекламные щиты с улыбающимися семьями — их было ровно семь по пути до офиса. На столе в кабинете 307 лежала папка с надписью *«Кейс №882: реклама
Парень, который считал себя гуру кинематографа, наконец-то вляпался по уши. После того как его прежний «шедевр» провалился в прокате, он забился в съемную квартиру с грудой винтажных DVD и бутылкой дешевого виски. «Искусство не для толпы», — бормотал он, листая отзывы в твиттере, где его назвали «занудой с манией величия». Но тут в дверь вломилась бывшая однокурсница — теперь успешный продюсер — с предложением, от которого нельзя отказаться: снять документалку о забытом режиссере 70-х. Сначала