Милан Ковач, физик из белградского университета, ночами ковыряется в самодельной установке для ускорения частиц, собранной из списанного оборудования. В углу лаборатории валяется пустая коробка от рахат-лукума, подарок студентки на прошлой неделе. «Смотри, Аница, — тычет он в график на экране, — тут всплеск энергии при 3:14, но детекторы пустые. Как дырка в данных». На следующий день в чикагском офисе Эмили Брайт, агент ФБР с потёртым значком на ремне, разглядывает фото исчезнувшего коллеги: на
Маркос, электрик из Лимассола, обнаруживает в подвале старой гостиницы «Афродита» потёртый дневник 1983 года. На страницах — записи о пропавшем постояльце, Никосе, и схема проводки, совпадающая с нынешней. «Опять свет мигает… Может, проводка?» — бормочет он, сверяя бумаги при свете фонарика. В углу комнаты пахнет сыростью и жареной пастой из соседнего кафе. Элени, уборщица с татуировкой дельфина на запястье, случайно замечает, как Маркос вытирает пыль с портрета владельца гостиницы — её
Представь: три приятеля врываются в Габану, будто Индиана Джонс на каникулах, всё ради какой-то пыльной рукописи. Типа, «О, это же Хемингуэй, сто пудов!» — ну вы же знаете, как это бывает. А потом — хлоп! — их тупо запирают в этом мрачном здании, которое, кажется, дышит плесенью и старыми кошмарами. Всё как в дурном сне: скрип половиц, тени, которые шевелятся краем глаза… И ладно бы просто выбраться — так нет, тут эти ловушки, будто декорации из самой жестокой видеоигры. То пол под ногами