Джей Т. Роквэлл

Лайла Джонс в шесть утра уже обходила границы хлопковых полей, зажав в руке потрескавшийся термос с кофе. Ее младший брат Итан, в грязной ковбойской шляпе, рычал на сломанный трактор: «Опять песок в двигателе — это не случайно, Лайл. Земля сохнет, как будто кто-то высасывает». В старом амбаре они нашли ящики с чужими метками — «К.Р. 1898» — и карту, где их колодец был перечеркнут красным. Соседка Мэй, притащившая пирог с ревенем, шептала за столом: «Ваш прадед тут не хлопком торговал… Выкопайте