Лай Фун перебирает пачку табака за прилавком забегаловки на углу Сойер-стрит. Вентилятор скрипит, смешивая запах жареных пельменей с дымом от мангала соседа. Чинь Хо в мятом пиджаке тычет в телефон, сбрасывая ему адрес склада: *«Человек в красной кепке ждёт у третьего контейнера после полуночи. Спросишь про бленд для мистера Ву»*. Лай вытирает пот со лба тряпкой, пахнущей рыбой. «Опять через тоннель под грузовиками прёшь?» — бросает он, замечая свежий синяк на руке Чиня. Тот флегматично достаёт
Лян Цзэ, курьер на потрёпанном мопеде Honda с трещиной на левой фаре, каждый вечер пробирался через переулки Монг Кока, объезжая груды картонных коробок у лавок с сушёной рыбой. Его куртка, испачканная маслом и пятном от вонтонной лапши, болталась на плечах, пока он торговался со старухой-продавцом за ремонт проколотого колеса: «150 долларов, или сам клеить будешь!» В гараже за рынком Цим Ша Цуй его друг Минь Фэй, вытирая руки об тряпку с надписью «Shell», ворчал над перегретым двигателем: