Джейк Морроу, бывший морпех с татуировкой скорпиона на запястье, торгует крадеными запчастями в гараже за закусочной «Ржавый болт». По ночам он топит галлоном виски видения бомбежки в Мосуле — треск раций, запах гари. Сестра Рина, медсестра в городской больнице, приходит к нему с контейнерами лазаньи и новыми повязками на шрамы. «Опять из-за тебя вызывали копов? — бросает она, замечая следы крови на бетонном полу. — Ты же не в пустыне, идиот». Джейк молча сминает банку из-под пива, глядя на
Знаешь, есть такие истории, от которых мурашки по коже — вот как с этим парнем. Представляешь: приезжий без документов, бьётся как рыба об лёд в Нью-Йорке, пытается зацепиться хоть за что-то. Кажется, ну вот же, ещё чуть-чуть — и жизнь наладится. Ан нет! Вдруг бац — и он уже по уши в какой-то криминальной каше. Убийства, грязь, все эти подворотни... И ведь понимаешь — обратной дороги нет. Приходится выкручиваться, врать, может, даже кровь на руках. Страшно-то как! А город-то вокруг — будто