Джун Хаусон

Холмс сидел у камина, вертя в руках потёртый конверт. Ватсон, поправляя очки, протянул газету: «Опять исчезновение в Ист-Энде — третий за неделю». На полу валялись обрывки телеграмм, пахло лавандой и табаком. «Чернила выцвели, но почерк… знакомый росчерк «р», — пробормотал Шерлок, тыча пальцем в записку. Миссис Хадсон ворчала на лестнице, убирая осколки разбитой вазы — Ватсон задел её, спеша к окну. За стёклами лил дождь, извозчики ругались из-за грязи на Стрэнде. На следующее утро они тряслись