Токихиро Сасаки

Сосукэ Юки, владелец антикварной лавки в переулке возле храма Симогамо, разбирает коробку с потёртыми кимоно. Его пальцы скользят по шву — нитка слишком ровная для ручной работы. «Эпоха Тайсё? Скорее, прошлый четверг», — бормочет он, откладывая ткань. Аой Мацуяма, студентка-историк в очках с толстыми линзами, тянется к фарфоровой собачке на полке: «Почему подделки всегда пахнут клеем?» Юки щурится, доставая из-под прилавка свиток с треснувшим васи: «Не клеем. Нетерпением. Настоящее мастерство