Стефани Ван Виве

Лукас, пятнадцатилетний парень с рваным швом на рюкзаке, нашел потрепанную книгу в подвале брюссельского антиквариата «Чернильная роза». На обложке — переплетение линий, напоминающее узоры на витражах Собора Святого Михаила. "Эмили, глянь... эти символы — они двигаются", — прошептал он, пока продавец, старик в очках с толстыми линзами, пересчитывал монеты у кассы. На следующий день исчезла соседка Лукаса, мадам Лефевр, оставив на кухонном столе остывший кофе и раскрытый журнал
Представь: муж внезапно исчез — забрали, сквозь стены, как сквозь туман. А ты остаёшься в этой пустой квартире, где даже часы тикают громче, чем твои мысли. Сначала вроде держишься — ну, собралась, вроде. А потом... Словно земля уходит из-под ног. То ли спать хочется сутками, то ли всё перекручиваешь в голове: а кто я вообще теперь? Жена преступника? Жертва? Или просто призрак в халате, который пятый день не меняет? Смешно, да? Вроде бы всё вокруг то же самое — диван, чашка с трещиной, его